Palabras Perdidas

Aparcó su coche en su lugar de costumbre, en la plaza de al lado faltaba el coche de Héctor (el director de producción), sonrió y se lo imaginó el jueves por la noche trasnochando en uno de esos garitos que tan profusamente describía en los almuerzos.

María era la directora de calidad de una importante empresa dedicada a la elaboración de muebles de lujo. Le gustaba su trabajo, el ambiente era bueno, tenía un buen sueldo, generosas vacaciones y algún que otro privilegio como el de tener una plaza de aparcamiento reservada, plaza que por cierto tenía en el suelo escrito su nombre de pila, su jefe se empeñaba en decir que las personas son eso, personas y no cargos y siempre que podía lo demostraba, le hacía gracia llegar a su plaza y ver pintado en el suelo su nombre, como si el asfalto la hubiera estado llamando toda la noche.

María era guapa, pero no saltaba a primera vista, su belleza no era agresiva, vestía casi siempre con traje chaqueta y al ponérselo siempre se acordaba de aquella película de Kevin Spacey en el que decía que el atraían las mujeres en traje chaqueta, como un regalo listo para quitarle el lazo, le gustaba ese actor.

Cogío el maletín de su portatil, su bolso y bajó del coche, un Audi A4 negro que la empresa ponía a disposición de sus directivos.

Por el asfalto del parking resonaron sus pasos, serenos, seguros, siempre se mostraba segura cuando de trabajo se trataba, al bajar del coche para ir a trabajar dejaba en él sentada una pequeña parte de ella que era la que más le gustaba.